3... 2... 1... BUM!

Siamo stati costretti dalla avversa fortuna alla scelta drastica di terminare la Tristone, bidduzza mia, sniff e sigh, ma oramai era ingovernabile, i monitor dei terminali trasmettevano solo i trailer di Guerre Stellari, i replicatori servivano solo triglie con la nutella, gli sciacquoni si attivavano con imbarazzante anticipo o disdicevole ritardo, i turboascensori si muovevano a ritmo di cha cha cha, i motori a curvatura volevano rigare dritto, gli scudi volevano essere chiamati Euro, i comunicatori su tutte le frequenze trasmettevano misteriosi messaggi del tipo: "L'Ufficiale da lei chiamato non é al momento raggiungibile, si prega di riprovare più tardi", e il raggio traente non si comportava certo come un bravo raggio traente avrebbe dovuto comportarsi, dopo tutti i sacrifici che ho fatto per dargli una buona educazione.

Fortunatamente non ci sono state perdite umane, rimpiango solo di aver dimenticato l’astroradio estraibile nel cruscotto e i RayBan da supernova sul sedile posteriore.

Sto adesso qui, e non lì. Con me c’è il Navarca, sua moglie, i suoi figli, i miei figli (sò piezze ‘e core). Chissà adesso dove saranno tutti gli altri? Il numero del mio comunicatorino personale ce l’hanno, chiameranno senz’altro. Sniff. Passo e chiudo. Ad maiora. Computer, un altro gin.